enredado en medio de un cierto caos,
giro alrededor dentro de mí, soy sólo yo,
aunque hay cierta belleza en estar perdido,
sentirme extraviado dentro de la extrañeza
de todos los días en que no me encuentro,
aunque no me interesa encontrarme ya,
porque creo conocerme pero qué importa,
no importa la vanidad de lo que finjo ser,
mucho menos de lo que soy y lo que no,
nadie me observará mañana, nadie sabrá
lo que cobardemente entierro sobre mí,
a nadie podría importarle nada de esto,
volveremos a la pretensión de la realidad,
aparentar comodidad con lo que se habita,
aunque lo que habito es sólo un cascarón
que apenas y me contiene, que me oculta,
aunque lleguen las madrugadas y éstas
ganas violentas de escapar del absurdo
me invaden con fantasías de desahogo,
sueño con la posibilidad de algo cierto,
deseo en secreto volver a ser quien soy,
si tan sólo supiera qué significa eso
Ian
